venividivici

       Aujourd’hui, quelque chose de très étrange a eu lieu à la fourmilière. J’ai parlé avec le type du service informatique. Ou plutôt, il est venu me parler. Il a frappé a ma porte, l’a entrouverte et a passé sa tête par l’ouverture.

-Quel est le dernier livre que vous avez lu ?

-Pardon ?

-Le titre du dernier livre que vous avez lu. Ou son auteur.

-Mais pourquoi ?

-Un sondage.

-Un sondage ? Mais a quel sujet ?

-Au sujet du dernier livre que vous avez lu.

-1984.

-Le livre précédent ?

-Heu… Lovecraft.

-Le livre précédent ?

-Dites, il n’a qu’une seule question votre sondage ?

-C’est la dernière.

-Très bien. Sa Majesté des Mouches.

-Merci pour votre participation.

Il a referme la porte en douceur et j’ai entendu ses pas s’éloigner dans le couloir. Je ne sais même pas son nom ni ce qu’il fait pour la colonie, a part cajoler mon ordinateur.

J’ai sollicite une entrevue avec la Reine, aujourd’hui. Nous devons discuter de choses sérieuses, comme ma prime de licenciement. Ou le motif de mon licenciement, par exemple. Tout ce que je sais a ce propos, c’est un e-mail type qui me l’a appris il y deux semaines. « Nous avons le regret de vous annoncer que nous sommes obliges de cesser de recourir a vos services dans le cadre de nos activités »… Apres dix ans dans une boite, c’est un peu sec quand même. Je pénètre donc dans l’antre de la Reine assez confiante en ma capacité à obtenir des explications. Je pousse la porte mais le bureau est vide. Elle m’a pose un lapin.

J’attends quand même sur le seuil pendant un moment, guettant une téléportation surprise ou une soudaine apparition par une porte dérobée. J’attends cinq, dix, vingt minutes. Ce n’est pas comme si j’avais quelque chose de mieux a faire. Au bout d’un moment, j’entre dans la pièce et effectue une petite visite, par curiosité. A quoi ressemble la vie de la Reine ? Pas de photos d’enfants sur les murs, juste la Reine en tenue de squash, la Reine qui a pêché un énorme poisson, la Reine au restaurant avec son épouse. Il est habille comme pour aller travailler et elle porte une sublime robe longue dans les tons mauve, qui colle a ses omoplates décharnées, qui accentue encore le creusement de ses joues maigres. Pourtant, elle est bronzée ; sa peau a la teinte agressive du fromage dans les cheeseburgers de Mc Donald. Ses cheveux bouffent autour de sa tête, comme un gros nuage toxique. C’est la Reine en version féminine, apprêtée, et anorexique.

Sinon, la pièce est assez vide : pas de livres sur les étagères, pas de CDs, pas de classeurs. Juste le grand bureau en acajou avec l’immense écran pose dessus. Le fauteuil en cuir brun me fait de l’œil. Il a l’air tellement plus confortable que ma chaise qui vacille en faisant « skrouic skrouik ». Avec délice, je m’y laisse tomber et tourne sur moi-même. Je pourrai m’endormir, faire une petite sieste, même s’il n’est que 10H30.

Evidemment, quand j’ouvre les yeux à nouveau, la Reine est sur le seuil et me fixe d’un air accusateur et incompréhensif. L’œil est dans la tombe et il me regarde.

      Mon bureau est en réalité un placard. Je quitte la colonie a la fin du mois, dans quinze jours. En attendant, je ne fais rien, de neuf heures à dix sept heures. Au moment de la pause déjeuner, je fais quelque chose : je mange. Les fourmis mangent un sandwich les yeux sur l’écran et puis tentent de relâcher un peu de pression en prenant un café rapide debout, en riant nerveusement et en faisant des blagues stupides, avant de jeter les gobelets dans la poubelle comme s’ils leur brulaient les doigts. Je déjeune seule dans mon placard en lisant. Puis je vais me faire un thé et contempler un instant le silence hyperactif de l’open space. Ensuite je retrouve mon placard et mon ennui. Je lis. Je surfe un peu hasard sur Internet, au fil de mes recherches spontanées : ovni, potins, capitales du monde, confessions, concours de nouvelles, mythologies.

J’aime bien lire les blogs ou des gens qui se veulent glamour racontent leur vie sexuelle. Les descriptions de l’acte sont toujours bourrées de cliches et d’expressions toutes faites : « titiller les tétons »,  « ses couilles claquent sur mes fesses », « son gland contre mon palais ». Les quelques blogs qui échappent a cette invasion versent complètement dans le registre fleur bleue, a grand renfort de « bouton de rose », de « globes laiteux » et autres « septième ciel ».  Le sexe est très difficile a décrire car ce n’est rien, juste un acte physique, avec une petite part de merveilleux, l’orgasme, qui nous porte a croire que l’on vit une expérience unique alors que cela s’apparente plus a un match de catch avec son bien aime. Ces quelques secondes de flottement, les yeux dans les yeux avec son vis-à-vis, nous font croire à la métaphysique. Peut-être ai je trop souffert par le passe, ou peut-être suis-je simplement hors sujet : je n’ai pas fait l’amour depuis cinq ans.

La guerre, je la fais tous les jours. Dans ma tête. J’écrase le crane de la Reine sous mes coups répétés, je mets un coup de pied dans la fourmilière. Mais dans les faits je somnole tout l’après midi. Je cherche du travail, aussi, mollement. A mon âge canonique de trente cinq ans, peu de choix s’offrent à moi. Secrétaire, personal assistant, réceptionniste, caissière. Pas des boulots horribles, simplement peu en accord avec mes diplômes. Ecole de commerce et licence d’histoire de l’art. L’utile et l’agréable. Au fond peu importe. Mes études, surtout ma licence, je l’ai faite d’abord pour moi, pas pour trouver un travail. Et si je serai moins payée hors de la colonie, mon bureau sera peut-être plus agréable, mes journées moins atones, mes poumons un peu plus emplis d’oxygène.

         La rue, les trottoirs, la bouche de métro, le métro, le quai ou je fais un changement, encore le métro, la sortie de la bouche de métro, les trottoirs, la rue, le hall d’entrée de mon immeuble. Le même ciel gris au dessus de moi que dans le centre ville. Avant, pour décrire le ciel, on utilisait le mot « bleu ». Maintenant tout le monde dit gris. Gris comme la porte à double battants de l’immeuble. Mais dedans, tout est coloré. Il y a des tags partout. Les jeunes sont assis sur les marches de l’escalier. Ils doivent avoir le même âge que les fourmis de l’open space, mais ils n’ont rien en commun. Ils se tiennent avachis alors que les fourmis gardent le dos droit. Ils parlent fort alors que les fourmis se taisent. Ils rient à leurs propres blagues idiotes alors qu’une fourmi aura un petit sourire entendu. Ils sont à l’aise dans leurs vêtements trois fois trop grands alors que les fourmis sont comprimées de partout, pour occuper le moins d’espace vital possible. Bref, ils irradient une certaine vitalité, alors même qu’ils restent assis sur ces marches toute la journée. Dans l’affairement des fourmis, il y a quelque chose de mécanique.

Les jeunes se lèvent à mon approche, me bousculent, me crient dessus, me soufflent dans le cou pendant que je me fraie un passage dans l’escalier. Le dernier cri de « grosse pute » et les éclats de rire retentissent à mes oreilles tandis que je gravis l’escalier jusqu’au cinquième étage. L’ascenseur ? En panne. Toujours.

Chez moi, il fait trop chaud. Je dors nue et sans drap et je suis pourtant en sueur au matin. En rentrant du travail, j’ouvre toutes les fenêtres : celle de la cuisine, celle du salon/chambre, celle de la salle de bain. Je prends aussitôt une douche pour me débarrasser de la sueur et de la vision de la Reine assise dans son fauteuil. Pendant que je suis dans la salle de bain, on tape à ma porte. « He, salope ! Ouvre! » Au bout de deux minutes, bruit de cavalcade entrecoupée de rires. Puis silence dans la cage d’escalier.

Il reste des chips dans mon placard, de la glace au congélateur et un pack de 6 au frigo. Je m’installe devant la télé avec le tout. Je vais rester assise toute la soirée, dans un va et vient entre télé, ordinateur, chaine hifi et lecteur dvd. Comme à peu près tous les soirs. Comment donc puis-je avoir l’impression de commencer à vivre en rentrant chez moi ? Je m’en fiche de faire du sport, de voir des gens cons, de prendre l’air. Je veux juste rêver un peu, m’échapper, aller le plus loin possible. C’est beaucoup plus simple de voyager dans sa tête. Je ne chatte pas, je ne téléphone pas, je ne Face book pas. Je regarde deux, trois films par soir, télécharge de la musique, lit un livre tous les deux jours. C’est vain, je vous l’accorde. C’est le seul refuge que j’ai trouvé : la culture. Pas d’élitisme cependant : je regarde de tout, des thrillers, des comédies stupides, des films d’horreur, des bons films. Pareil pour les livres ou la musique. Je veux juste penser à autre chose, être ailleurs. Et si de temps en temps je suis émue ou je ris, c’est une divine surprise qui me donne l’impression que j’ai raison de continuer à vivre.

Il y a des jours où je hais mon ordinateur. Oui, toi là-bas, avec ton écran ridiculement plat et tes touches au bruit de claquettes. Je te déteste. Tu es désespérément géométrique, rasoir, gris chiant. Tu ne me réponds jamais. Tu n’arrives pas à comprendre ce que je cherche, et tu trouves toujours quelque chose complètement a cote de la plaque. Tu me fais mal au dos, mal au cou, mal aux poignets, mal aux doigts nerveusement crispes autour de ta souris. Je vois trouble à cause de toi. J’ai des migraines et ma vue baisse. Mais ça tu t’en fous pas vrai ?

Tu t’en fous parce que tu sais très bien que ce que nous vivons est une « love/hate relationship » ; que je ne peux pas me passer de toi tout en te haïssant comme je n’ai jamais détesté personne. Quand tu bugges, je commence à hurler, mais quand je vois que tu fais semblant de ne pas entendre et restes muré dans ton silence, la culpabilité m’envahit. Je te cajole, te susurre des mots doux, te fais d’éternelles promesses que je ne tiendrai pas. « Si tu redémarres correctement je nettoierai ton clavier… » Mais tu n’écoutes rien ! C’est fini, je t’abandonne, je me désintéresse de ton sort ; puisse le réparateur du service informatique trouver quelque chose à aimer en toi et soyez heureux, tous les deux.

J’affecte de n’avoir rien à fiche que tu m’aies abandonnée, ah ça non. Pas question d’errer dans le couloir dans l’espoir d’avoir de tes nouvelles. Tu vois, je me passe très bien de toi. Et pourtant, à la seconde où j’entends que tout est terminé entre toi et ton mécano, je me précipite en tremblant vers toi, appuie sur le bouton « power » et tente avec anxiété de déchiffrer ton état d’esprit. M’aimes-tu encore un peu ? Es-tu prêt à m’accorder une nouvelle chance ? Oui, soulagement, le logo « Windows » apparait à l’écran, tu ronronnes de plaisir sous mes caresses, tout est de retour à la normale. Jusqu'à notre prochaine dispute.

Le réparateur est très compréhensif, heureusement. Il lève a peine un sourcil face à mes explications rendues confuses par la rage. Il me fait simplement sortir du bureau pendant qu’il s’occupe de mon bien aimé. Comment arrive-t-il, lui, à l’amadouer ? Mystère. Je n’ose pas demander par peur de briser le sortilège.